Под твои медные струны танцуют души
Тех, кто слышал, как ты поешь.
Еще одно сердце попросит остаться,
Хотя точно знает, что ты уйдешь.
До дыр затерт на карте известный маршрут,
Но за “собаку” теперь надо платить.
Нас здесь не ждали, нас вообще нигде не ждут,
Но мы пришли, как же нам теперь быть?

Ты в Е-бург, а я в Петербург,
Опять не совпало, прости.
Две такие ошибки на одну природу,
Это будет слишком круто, пойми.

У тебя впереди только пыль и песок,
И дорог раскаленный асфальт.
У тебя позади недопитый портвейн,
Душный флэт, многолюдный Арбат.
У меня впереди темный лес, светлый луг,
И букет фестивальных костров.
У меня позади звон струны, тишина,
Одиночество темных дворов.

Звук флейты напомнит опять
Твой взгляд из окладов икон.
Автостопом до Вудстока не доехать,
Но придуркам везет, и мы все же рискнем

Кто-то скажет, что феньки – это пошло,
Рок-н-ролл давно мертв, а ты просто дурак.
Не спеши забривать хаера,
Или бить ему фейс, может в чем-то он прав.
Снова стопишь попутку до следующей точки,
Хит недели: “Сейчас отосплюсь”.
И усталый шофер, он не спал по три ночи,
И в кабине опять Драйвер-блюз.

Не верь в повороты пути,
Не верь в доброту дураков,
И если Рок-н-ролл мерить не длинной хаеров,
Тогда длинной неизвестных дорог.